Obras negras- VIII

Me duelen mis doscientos poemas a la deriva,
ver como se marchita la flor de mi vida
Escribir en prosa siendo un poeta
Y recitar siempre las mismas palabras

Me duele que seas siempre como la luna
Tan lejana que no puedas ser besada
Y que acuchilles con tu belleza
Como si una espada me sangrara

Me duele la noche oscura y solitaria
Fría y sombría que me ahoga
Al acostumbrarme a tu ausencia
y al no contemplar tu mirada

Me dueles cuando te callas
Cuando te distancias en la lejanía
Como las estrellas de esta galaxia
y cuando olvidas mis caricias

Te olvidas de mis fuertes promesas
De la pasión de mis labios en los tuyos
Rehuyes de mi, en un segundo
Solo siento desprecio y rechazo.

Obras negras- VII

Que amontonadas obras contemplo
Con los violines rechinando y gritando
muerte, sangre, destrucción y dolor
Maldición y poemas muertos sin voz

Los pianos aturden los pensamientos
chillando a pulmón abierto
letras infames de amores caídos
y cuchillos en mi piel clavados

En cada frenesí de la obra abduce
En cada linea de su música impresiona
Dibujando sonidos inexplicables
Vestigios de aquella edad oscura

Sentimiento del tempo adquirido
Solo se escuchan sus notas agudas
Cuando en tristeza uno se encuentra
Resuena su eco en mi alma y a esta llega

A mi presencia, los demonios atestan
Con su prosa tan perfecta y violenta
Jamas me dejaron en mis descansos
Pactando verso tras verso
una lírica de ensueño

Rodeándome de misterio mis dedos
Abrumados por su presencia insana
Yo, deseoso de ese talento inigualable
Escribo a aquel que jamas me subyugaré
Mientras escucho el retrato de sus sinfonía

Así, el gran Tartini sintió lo mismo
violinista extraño, envuelto de misterio
Autor de aquel macabro y demoníaco
Trino del diablo, sin sutura ni arreglo
-O.B.R