Obras negras- XX

                    XX

Pulcras montañas alejadas del sentimiento
de inhibidos oscuros reinos del cielo
Pena como nombre de espiga
que nace, que muere, que viva

La soledad de estos sentires me abarca
Me reina y me desata en esta playa
Me surca la vista y me agranda el alma
Revienta como bomba de agua bravía

Plena y desolada, arranca las agujas
de aquellas de las dictadoras horas
Alma, sola como eterna perdida
No te rías, la locura esta justificada

Alma, abandonada como una sucia perra
pelea con lo carnal hallado en mi cabeza
Lucha y odia la minúscula de mis enseñanzas
Sola y aburrida, ella misma se destierra

Como si de sola se cortase de afligida a la vida
Me llama llena de penuria y se muestra sombría
Me augura una dura y tediosa lujuria
Que mate a mis musas y a mis estrellas guías

Como cizalla corta todas las ramas de mis penas
Las dobla, las arranca de su madre bella
Les quita su vitalidad y las sume en la miseria
Y llora, llora como la perdida y sola luna.

Obras negras - XIX

       XIX

Parece que estoy llevando
mi rostro pintado de negro
con trozos blancos y rojos
Acepto que soy un payaso

Parece que me distraigo
me disto de tu pelo
con tus ojos lucífagos
Me ahogo con un trago

Parece que te pierdo
me evado de tus labios
con tu silencio
Escapo de tu respiro

Parece que no te pienso
Me siento solo y ciego
con tu pensamiento
Corro al son del viento.

Soy un cobarde, solo huyo
Soy un cobarde,nada afronto.

Obras negras- XVIII

                 XVIII

Un frío atravesaba mis nervios
Un pequeño escalofrío me recorría
En un camino que olía a abono
con un sauce susurrándome la poesía.

La cual, solitaria, tartamudeaba
y gracias a señas la letra me dictaba
como si fuese un aburrido escriba.
Dibujé las palabras que me decía:

"En este invierno largo como este camino
nos lleva a un lejano y oscuro destino
Es un dulce presagio que se torna amargo
Es el ritmo de un perecedero viento.

En este lloroso cielo desolado
nos desea un final del infierno
Es un sueño que vuelve pleno
Es el sonido del asesino rayo

En esta tormenta de soledades
nos vela para humedecer el bosque
Es para enfriarte tu poca frente
Es el poema que nace en tu mente

¡No solo te olvides de los sauces!
¡Olvídate de tus antiguos amores!
¡Recuérdate de todos tus dolores!
Y por fin, en este bosque, piérdete

Obras negras- XVII

               XVII

En una barca te encontrabas
Blanca y deslumbrante estabas.
Mirando el aurora sin parpadear.
Pensando en otras mil palabras

Tus ojos eran como perla del mar.
Escondida en los abismos marinos
como si deseasen por fin hablar,
volar y besar unos labios conocidos

Como si el brillo de tu boca
denotase el florecer de una rosa
y se fugase a la fantasía.
Soñando y abrazando la vida.

Quizás, no haya mirada mas bella
ni boca que se torne igual de suave.
Quizás no exista tal belleza
ni hojas de sauce que susurren.

En este paisaje antes descrito,
siempre retornare a este océano,
como si de un barco volcases
se acaba este pesado verso
sin olvidar recordarte
que es un dulce y largo sueño.

Obras negras XVI

El erotismo de tu mirada
Jugueteaba con el encanto de tu pestañear
El aire se cargaba de dicha magia
Y revoloteaban como unas mariposas
Cada movimiento de tus pupilas
Se desliza por esta realidad angustiosa
Y regalan vida a la poesía perecedera

Aquel iris de tez negra
Cada ves que te acercas
Creas fantásticos poemas
Y cada vez que ignoras
En mi desatas la sangría

Porque por un labio tuyo
Cualquier imperio debe ser derrotado
Y por un beso tuyo
El universo debería ser destruido

Obras negras- XV

Vientos del pueblo me llevan,

vientos del pueblo me arrastran,

me esparcen el corazón 

y me aventan la garganta

Con los fusiles en nuestra espalda,
con esperanza en nuestra mirada,
con la piel lejana de nuestra alma,
dedicada a esta acción tan preciada

El aire se cargaba de negra pólvora,
negruzca como la alma enemiga,
que lloraba buscando la burguesía
cuando esta de ella se olvidaba

¡Ayúdame pequeña valiente jornalera!
Me duele esta España como si sangrara
de lo mas profundo de mis venas
Me duele ver enaltecido al fascista.

¡Ríete pequeño niño del campo!
Que por fin de ser esclavo seras liberado,
Del frío en tu hogar de chatarra y ladrillo,
De las garras del salvaje capitalismo.

Vientos del pueblo llevaran al niño mendigo
Vientos del pueblo llevaran al obrero perdido
Vientos del pueblo llevaran al joven sin sitio
Vientos del pueblo traerán esperanza al mundo.

A Miguel Hernández, aquel utópico que escribía siempre sus sueños

Obras negras- XIV

              XIV

Con desdén y desidia se envuelven
los abrazos que jamas vivieron
que desde la lluvia se mueren
aburridos de ser solo sueños

Que frío calor me recorre al pensarte
si jamas existieses en el mundo este
como si de fuego fueses de helarme
con tus labios aburridos de escucharme

Tan hueste y distante me apreciastes
aunque no fuese jamas un diamante,
solo fuese un éter para escribirte,
para en mi mente poder inmolarte

A regañadientes me vuelvo para verte
como si mirarte fuese todo un arte,
viajo a otro lugar de mi, para sonreírte
A pesar, de casi no poder ni sentirte.

Obras negras- XIII

              XIII

El rocío de tus labios juguetea con tu hablar
al ritmo de cada letra que musicaliza tu boca
y se rivalizan entre ellas para que las digas
asesinándose para disfrutar el roce de tu labia

Las horas se desatan con la gracia de tu pensar
se fugan de este lugar para marcharse de tu mirada
tan amarilla como el follaje del otoño al final
descansando en el suelo, en mitad de la lluvia.

Con tu dulce voz enhebrás los hilos de la dulzura
a cada palabra que de tu boca empiezas a pronunciar
con cada nota de la música que poetizas .
Al leve sonido que produce tu grácil garganta.

Como que tus pestañas se vuelven hojas, para volar.
Como si tu silencio se convierte en grito, para liberar.
Como si tus ojos atravesasen las horas, para enamorar
Como si tu hablar temblase al hablar, sin mas

Y así, huyes escapándote de esta vida corrediza
entre colinas pequeñas y carreteras cortadas
con la playa como destino para ahora imaginar
otra vez el rocío rozando tu labia liberada

Obras negras- XII

                   XII

Allí,en aquel desierto de paz y libertad
paseaba la dama blanca de la vida
jugando con la arena y desgranandola
Surcando las dunas con delicadeza innata

El viento resoplaba en la alcazaba desértica
rodeada de tiendas rojas, blancas y carmesís
Desde aquel torreón, se observaba a la bella muchacha
en el  horizonte acaecido, se tornaba el cielo de gris

El silencio innato de desierto se vio violado por un rayo
Lo blanco, al tacto del agua, se torno grisáceo.
Lo rojo, al sentir de la lluvia, convirtió en granate
y la alcazaba observaba, aquella tormenta impensable

Aquella no era solo una dama vagabunda.
Era la muerte encarnada con una vestimenta
Arena mojada atrapaba las tiendas
Movediza, sitiaba al califa en su morada

La muerte nos vino a buscar a nuestro oasis
como el dolor nos busca en nuestro frenesí.

Poema a la acropolis

La noche oscura cerraba el día
con la sangrienta luz de la luna
que intercedía en las ruinosas columnas
pasto de las guerras y de las vidas

Unas dulces cariátides la acechan
en su costado se muestran esbeltas
Blanca, rezumada por las estrellas
Desde la montaña, domina Atenas

Por el pasar de los turistas se ahoga
esta antigua estructura se derrumba
en ella ya no se posa ninguna
de aquellas olvidadas lechuzas

Ya ni las nubes de ella se acuerda
con una pequeña y débil lluvia
esta áurea armonía se tambalea
para recordar, la perdida Grecia.

Obras negras - XI

                           XI

Con un bostezo descansa nuestro cerebro
se expiran nuestros pensamientos impuros
propios de un inmundo puerco infierno
con su Caronte, y su perro Cancerbero
con el ya ciego cíclope de Polifemo

Este bizarro paraíso de los demonios
el cual es malhechor del invierno.
Es tan manriqueño este final del camino
es tan fúnebre y triste este largo verso

El afrodisíaco fruto que en su vientre acoge
es mortífero sabor que atrae su conocimiento
hacia el fuego fatuo de este eterno abismo
tan alejado de este antiguo altísimo olimpo.

Donde ya no se escucha la música de Apolo
Donde se encuentra el lago sin sustento
Donde perdió el amor impío su Orfeo
Donde se olvidaron a todos los muertos.

Obras negras- X -Poema a Víctor Lidio Jara

Olvidado Víctor Lidio..

Hoy hace cuarenta y dos años

desde que se apagó su voz..

Aunque tu vida fue borrada

tu fuerza será recordada.

Siempre, por Latino américa 

Desde que un poeta murió

tras el sonido de un gatillazo

cuando se le fue arrebatado 

su único bien mas preciado

Sus palabras nos hablan de justicia,

de esperanza jamas arrebatada,

de sangre obrera derramada,

del amor de una campesina,

de la sucia infame burguesía.

Aunque le extirparan su lengua 

sus letras jamas serán olvidadas 

entre rumores de nuevas batallas,

corazones que creen en la utopía

de la justicia, de la igualdad,

de una vida que podemos imaginar.

Su inigualable canto buscando el amor

entre los hombres iguales y su razón.

Su poncho, su guitarra y sus manos

Como el dijo:"Es lo único que tengo"

Eran su eterno amor y su sustento 

Tierno, hablaba de los niños sucios

que jugueteaban en el chileno campo.

Sin necesidad de jaula para la infancia

El, dejaba que vuelen como pájaros

Sus versos que ya avisaban 

de la manipulación mediática.

Ya se los llevaron la arena de Atacama.

Honraste al quinceavo poema de Neruda

Pero, a mi ,no me gusta cuando callas.

Tu último silencio, jamas sera olvidado.

Poema escrito el 2 de Septiembre de 2014 y recuperado de la entropía de mi habitación. Hallado junto a antiguos poemas dedicados a los mártires de nuestro tiempo. 

No lloren, pues jamas moriré mientras me recuerden

No se aflijan, pues nuestras vidas siempre se apagan.

No hagan caso a falsas palabras que prometan,

falsas entradas a la tan preciada y querida eternidad

No piensen que el suicidio de Violeta

Nos dejase sin esas flores bellas

No piensen que Amanda,

no fue recordada bajo la lluvia.

No olviden, jamas

a Víctor Jara.

Obras negras- IX

No solo las hojas bailoteaban con su pestañear
sino también, sus ramas secas bailaban un vals
con el viento, con el polvo , con las idas horas
con la corteza que se desprende hacia la hierba

Aunque no nos dé el ingrato sol y sus rayos
el tiempo se sigue derramando y paseando
incluyendo algunas arrugas en su preciado cuello
como si el cielo retumbase por dentro

Los caballos que nunca existieron
cabalgan hacia lagos imaginados
¡Salvajes! Acaban con la calma
¡Hediondos!¿Por que no me odiáis?

Y allí, anduve escalando una colina
desde la cual mire la mar brava y vacía
rancia como ella sola, dos veces vacía
resonaba y odiaba a la playa solitaria.