Obras negras- IV

                    IV

Las nubes del cielo amenazaban lluvia
Los cuervos destripaban las palomas
El viento hacia gritar a las hojas
y los perros ladraban a la colina

La estela de calor que se retenía
En las ramas de las moreras
Acaloraban a cualquier muchacha
Que buscaba desesperada, esperanza

Desperté, y las musas me avasallaron
Tediosas de que ningún poeta solo
Hacia tiempo que no les escribiera ni un verso
Odiosas, del poeta que estuviese muerto por dentro
No les dedicara ni un segundo

Apolo, Dios de la música descendió
Discutió sin limites con el poeta solitario
Reclamó la música, que había asesinado
Con sus tristes versos escritos en el desierto

Desgarrados sentimientos nacidos de su cerebro
Ríos envenenados por el nacimiento del dolor
Océanos con sabor a ácido mortífero
Musas muertas por beber de ese océano
y el poeta ya no lloraba, destripado en el Averno